Maria 6

Vorgestern hatten wir die Aufbahrung der kleinen Maria. Schon im Vorfeld haben wir uns gefragt, ob wir das in einem unserer Aufbahrungsräume machen oder in unserer Hauskapelle. Zwar ist die Kapelle viel größer und jeder würde spontan sagen, man solle aufgrund des zu erwartenden Besucherstroms doch den größten Raum nehmen; aber diese Überlegung ist nicht richtig.

Ich befürchtete, daß die vielen Leute aufgrund der Dramatik der Vorfälle, des jungen Alters der Verstorbenen und natürlich auch aufgrund des südländischen Temperaments möglicherweise zu Problemen führen könnten.
Deshalb lag es nahe, einen Aufbahrungsraum zu nehmen. Diese Aufbahrungsräume sind gut 4 Meter lang und knapp 3 Meter breit. Sie bestehen aus zwei Teilen. Der hintere Teil ist gekühlt und durch eine Trennwand, die ähnlich einem Rolltor an einer Garage konstruiert ist, vom anderen Teil abgetrennt. Dieses Rolltor ist die Kälteisolation und für die Besucher nicht sichtbar. Es läuft nahezu lautlos hoch, verschwindet in der doppelten Decke und wird zum vorderen Teil des Aufbahrungsraumes durch einen dicken Vorhang verdeckt, der sich erst öffnet, wenn das Tor nicht mehr sichtbar ist.

Durch einen ebensolchen Vorhang ist die Rückseite des Aufbahrungsraumes vor Blicken geschützt, dort befindet sich die Kühlraumtür und der Zugang zu unserem Versorgungsgang, über den die Verstobenen herein- und hinausgefahren werden.

Die vorderen Teile der Aufbahrungsräume sind unterschiedlich gestaltet. Einer ist einfach bestuhlt, den nehmen wir, wenn mit mehreren Personen zu rechnen ist, ein anderer Raum hat einen bequemen Sessel und einen kleinen Tisch, sonst nichts. Es kommt immer häufiger vor, daß Angehörige eine ganz lange Zeit mit ihrem Verstorbenen verbringen möchten. Manche sitzen lange da und weinen, andere bringen einen CD-Player mit und spielen Musik ab, die für sie und den Verstorbenen eine Bedeutung hat, wieder andere möchten ihren Verstorbenen anfassen, streicheln oder ihm einfach etwas erzählen.

Die technische Ausrüstung der Räume umfasst neben der Kühltechnik eine sehr aufwändige indirekte Beleuchtung, Kerzenständer, Blumenständer und künstliche Lorbeerbäumchen (echte gehen wegen der Kälte nicht). Außerdem gibt es da einen Rufknopf, um unsere Mitarbeiter herbeirufen zu können, Steckdosen für die Geräte, die Angehörige mitbringen und eine kleine Kamera mit Weitwinkeloptik. Über diese Kameras können wir das Treiben dort überwachen und notfalls einschreiten.

Es gibt immer mal wieder Gründe, warum wir eine weitergehende Beschäftigung der Angehörigen mit dem Verstorbenen ab einer gewissen Schwelle unterbinden müssen. Hierzu ist es unabdingbar, dass wir wissen, was die da genau machen. Selbstverständlich werden die Leute informiert, dass da eine Kamera ist und letztlich dient die auch dem Schutz der Besucher, denn es kommt immer mal wieder vor, daß Familienangehörige ohnmächtig werden, sich übergeben müssen oder Herz- und Kreislaufprobleme bekommen.

Doch zurück zu Maria.
Einer dieser Aufbahrungsräume liegt am Ende des Ganges (nicht in Indien am Ende des heiliges Flusses, sondern am Ende des Flurs). Er hat aus baulichen Gründen keinen frontalen Eingang, sondern zwei Türen, eine links seitlich, eine rechts seitlich.
Wenn wir mit sehr großen Besucherzahlen rechnen, nehmen wir auch immer wieder diesen Raum, da können die Besucher dann der Reihe nach durch die eine Tür eintreten, am Verstorbenen vorbeigehen, stehenbleiben und dann durch die andere Tür den Raum wieder verlassen.

Ich plädierte dafür, daß wir diesen Raum nehmen, meine Frau sprach sich für die Kapelle aus.

Auch die anderen Damen im Büro meinten, die Kapelle sei besser, die Männer stellten sich hinter mich.
Frauen haben wohl ihre eigenen Vorstellungen und in diesem Fall sollten sie Recht behalten. Wir haben Maria in der Kapelle aufgebahrt.

Die Vorhänge vor den hohen Buntglasfenstern haben wir nur einen spaltbreit geöffnet, das Licht streift in langen hellen Fingern hindurch und beleuchtet den Raum nur spärlich. Der Sarg steht ganz hinten auf einem Podest, er ist geöffnet und die Kleine liegt darin, friedlich, wie schlafend, ein schönes Kind. Blass ist sie und ihre dunklen Augenbrauen stechen hervor. Rob, unser Thanatopraktiker hat beste Arbeit geleistet, pudert noch etwas und legt dann einen weißen, durchsichtigen Schleier über das Gesicht des Kindes. Besser ist das, es mildert alles etwas ab.
Hinter dem Sarg stehen neun große schwere Kerzenleuchter mit dicken brennenden Kerzen. Man sieht kein bißchen, daß das keine wirklichen Kerzen sind, sondern daß sich in dem dicken Wachsmantel, der die Kerze formt, eine Öllampe befindet, deren Docht die perfekte Illusion einer brennenden Kerze vermittelt.

Meine Frau hat Blumen bestellt, weiße Blumen mit viel Grün drumherum. Lauter kleine Gestecke, die seitlich neben dem Sarg stehen.
Sie hat auch eine CD gefunden; Wellness-Musik steht auf der Hülle, naja, ich weiß ja nicht. Aber die Leute werden es auch nicht wissen und die Musik klingt sehr gut, weiche sanfte Klänge, wie fließendes Wasser, harmonisch, irgendwie beruhigend.

Die Frauen haben noch rote Rosenblätter besorgt und streuen die über die Decke der Kleinen. Alles ist nahezu perfekt, doch mir gefällt es nicht. Der kleine weiße offene Sarg wirkt wie ein Präsentierteller. Ich ordne an, den Sarg nicht längs, sondern quer hinzustellen. Herr Huber bringt noch im Deckel des Sarges eine Seidenbespannung an und bringt ihn in die Aufbahrungshalle. Wir montieren ihn, sodass er sich offenstehend am Sarg befindet. Das gibt ein perfektes Bild. Die Kleine liegt nicht mehr auf dem Präsentierteller, sondern es sieht so viel geborgener aus, finde ich.

Mimi, saugt den dicken Teppichboden ab, damit keine Spuren von Blumenresten usw. zu sehen sind. Das nächste mal nehme ich auf jeden Fall eine andere Sorte Teppich, auf dem man nicht immer in eine Richtung saugen muss, damit es keine Spuren gibt.

Anschließend zünden wir im Nebenraum einige Räucherhütchen an, das legt einen bestimmten Duft über das Ganze, dann noch einmal die Lüftung einschalten, damit es nicht zu stark wird und die Leute können kommen. Wir richten im Vorraum Wasser und Kaffee, ein letzter Blick, alles ist okay.

Eine halbe Stunde später geht es los. Zuerst kommt ein Onkel, die Vorhut. Er gibt sich sachlich, erklärt dass alles in Ordnung komme, kein Verfahren gegen die Mutter, ich bin beruhigt. Dann kommen noch mehr Männer, keiner traut sich als Erster in die Kapelle, sie verstecken sich hinter recht lautem und durch wilde Gesten unterstrichenem Gespräch. Auf einmal tritt Ruhe ein, die Eltern des Kindes kommen und hinter ihnen rund 40 Personen jeden Alters.

Der Vater hat die Mutter am Arm, begrüßt mich, ich schaue ihn fragend an, er nickt. Ich öffne die beiden Flügeltüren und die Eltern treten näher, sie bleiben stehen, schauen den Gang in der Mitte entlang, sehen den kleinen Sarg und die Mutter schluchzt auf.
Mein Gott, ich will nicht in deren Haut stecken, denke an meine Kinder…
Nach einer Sekunde des Verharrens gehen sie los, langsam, ganz langsam nähern sie sich dem Sarg. Die anderen bleiben draußen, geben ihnen Privatsphäre, schenken ihnen die Minuten des schlimmen, aber so wichtigen Abschiednehmens.
Ich höre, daß die Mutter noch mehr weint, sie sind jetzt direkt am Sarg, der Vater streichelt über die Decke, zupft am Schleier.
Die anderen betreten den Raum, gehen nach vorne, einer nach dem anderen, manche als Paar zu zweit…

So stehen sie da, es wird geweint, getuschelt, doch alles ist ganz ruhig. Ganz anders als ich es erwartete, kein Palaver, kein theatralisches Geheule, es ist Frieden, es ist Ruhe. Eine ältere Dame, vielleicht die Großmutter, muss sich setzen, eine Mitarbeiterin hilft ihr, bringt ihr ein Glas Wasser, auch andere nehmen Platz.
Ich nicke dem Mann am CD-Player zu, er dreht die Musik etwas lauter.

Alle sitzen, nur die Eltern stehen noch am Sarg, die Köpfe aneinandergelegt…

Eine halbe Stunde geht das so. Dann geht der Vater vor und tut etwas, mit dem ich nicht gerechnet habe, er lüftet den Schleier und küsst sein totes Kind auf die Stirn. Die Mutter folgt, es folgen alle. Jeder steht auf, tritt an den Sarg, an dem die Eltern jetzt am Kopfende stehen, jeder küsst die Kleine auf die Stirn, die wenigen Jugendlichen und Kinder ausgenommen, sie gehen einfach nur zum Sarg, bleiben kurz stehen; danach verlässt man die Kapelle und lässt schließlich die Eltern allein zurück.

Der Vater schaut mich hilfesuchend an, ich gehe langsam hin. Was will er?

„Hammer!“, sagt er zu mir, ich nicke einem Mitarbeiter zu. Es dauert etwas und wir finden Hammer und Nägel, zwei Frauen holen die Mutter ab und führen sie hinaus.

Und dann steht er da, dieser Mann aus Italien und nagelt einsam, weinend den Sarg seiner kleinen Tochter zu. Man muss das nicht, man macht das nicht, aber er tut es, Schlag für Schlag treibt er die Nägel in das Holz.

Für ihn ist damit alles erledigt, ein Abschluss gefunden, der letzte schwere Akt vollbracht. Dicke Tränen laufen über sein Gesicht.
Ich weiß nicht ob es sechs oder acht Nägel sind, dann ist er fertig, streicht einmal über den Deckel, nickt, ja das hat er gut gemacht.
Er drückt mir den Hammer in die Hand, umarmt mich, seine Tränen nässen meinen Hemdkragen und ich weine ihm auf die Schulter.

Ich glaube alle haben geweint.

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