Bodo

Eben noch Idyll, schon harkt sich das Leben und Sterben grausam und abrupt in unser Tun. Manni und Sandy müssen raus, ein Sterbefall, die Polizei hat uns gerufen.
Eine knappe Stunde später sind sie wieder da, gehen sich erstmal umziehen und waschen, dann sitzen sie wieder bei uns, seltsam ruhig. "War's schlimm?" frage ich und Sandy nickt stumm. Manni verdreht die Augen und erzählt dann, daß der junge Mann, der jetzt unten in unserem Kühlraum liegt, erst 26 Jahre alt war und daß er von seiner Freundin aus dem dritten Stock vom Balkon geworfen worden sein soll.

Weil uns das allen die Stimmung ein bißchen verhagelt und weil Oberseniorenrat Nasweis-Lästig um Punkt drei Uhr seinen benzingetriebenen Rasenmäher Marke "Walhalla" anwirft und mit ohrenbetörendem Lärm seinem hemmungslos wuchernden Graswuchs entgegentritt, verziehen wir uns wieder in die Büros und an unsere Arbeit.
Drüben auf der anderen Straßenseite, so erzählte mir die Gemüsefrau, liegt seit drei Jahren eine alte Frau nach einem Gehirnschlag als Pflegefall danieder und wurde letzte Woche 93 Jahre alt. Hätte die nicht an der Reihe sein können?